Carlo Rovelli: Tutto Ciò che Sai sul Tempo è Sbagliato

La morte però non mi fa paura, non mi faceva paura da ragazzo, ma allora pensavo che fosse solo perché mi sembrava lontana.

Ora a 60 anni la paura non è arrivata. Amo la vita, ma la vita è anche fatica, sofferenza e dolore, e penso alla morte come un meritato riposo, alla sorella del sonno, una sorella gentile che verrà presto a chiudere i miei occhi e accarezzarmi la testa.

Carlo vuole morire come Giobbe, che è morto quando era sazio di giorni. E lui scrive: "Posso gustarne ancora? Sì, vorrei gustarne ancora un po' di quei giorni, dei baci della donna che amo, della sua presenza che dà senso al tutto, ancora di pomeriggi al sole, delle domeniche d'inverno sdraiato sul divano di casa mia a riempire pagine e pagine di formule per cercare di strappare un altro piccolo segreto ai mille che ancora ci avvolgono.

Ma oggi ho bevuto molto di questo calice dolce e amaro della vita, e se proprio ora arrivasse l'angelo a dirmi 'Carlo, è ora', non gli chiederei di lasciarmi finire la frase: gli sorriderei e lo seguirei."

La finitezza non è una maledizione, è il dono. Senza finire, niente avrebbe valore.

Pensa a un bacio. Dura un secondo. È prezioso proprio perché finisce. Se i baci durassero per sempre, non sarebbero più baci: sarebbero qualcos'altro, niente.

Una canzone, per esempio Hey Jude dei Beatles, dura sette minuti. È bellissima proprio perché si dispiega e poi finisce.

Se non finisse mai, non sarebbe più una canzone. E lo stesso vale per te. La tua vita è preziosa proprio perché finisce.

Le persone che ami, i pomeriggi al sole, le risate con tuo fratello: tutto ha valore perché non dura per sempre. La finitezza è ciò che dà significato alla vita.

La realtà è spesso diversa da come appare. La Terra sembra piatta, invece è una sfera. Il Sole sembra ruotare nel cielo, mentre invece siamo noi a girare. E anche la struttura del tempo non è quella che sembra.

Il tempo scorre più veloce in montagna che in pianura.

La differenza nella vita quotidiana è di frazioni di nanosecondo all'anno. Non te ne accorgi. Ma è reale, è misurata ed è cumulativa.

Einstein ha dimostrato che la gravità non incurva soltanto lo spazio: incurva anche il tempo. Spazio e tempo non sono due cose separate. Sono un'unica stoffa.

Immagina un grande tappetino elastico esteso nello spazio. Quello è lo "spazio-tempo". Quando ci appoggi un oggetto pesante, la Terra, una stella, un buco nero, il tappetino si curva.

Si infossa, come una palla da bowling sul materasso. E vicino all'oggetto pesante, dove il tappetino è più curvo, il tempo scorre più lento. Lontano, dove è quasi piatto, scorre più veloce.

I satelliti GPS orbitano a circa 20.200 chilometri di altitudine. I loro orologi atomici accumulano circa 38 microsecondi in più al giorno rispetto a terra. Sembra niente. Ma se gli ingegneri non correggessero questa differenza, dopo soli due minuti il navigatore comincerebbe a sbagliare. Gli errori si accumulerebbero al ritmo di 11 chilometri al giorno.

La capacità di comprendere prima di vedere è il cuore del pensiero scientifico.

Anassimandro, nell'antichità (2.600 anni fa), aveva capito che il cielo continua sotto i nostri piedi, prima che le navi facessero il giro della Terra.

Copernico ha capito che la Terra gira attorno al Sole prima che gli astronauti la vedessero girare dalla Luna.

Einstein ha capito che il tempo non scorre uniforme prima che gli orologi fossero abbastanza precisi per misurare la differenza.

"La differenza tra passato e futuro, fra causa ed effetto, fra memoria e speranza, fra rimorso e intenzione, nelle leggi elementari che descrivono i meccanismi del mondo, non c'è."

Vediamo l'acqua di un bicchiere come gli astronauti vedono la Terra dalla Luna. Quieta, di una lucentezza azzurra. Di tutto quello che succede sulla Terra, disperazioni, felicità, caos, guerre, non si vede nulla dalla Luna. Solo una biglia azzurra. Dentro i riflessi di un bicchiere d'acqua c'è un'analoga, tumultuosa attività di miliardi di molecole, e lì non vediamo assolutamente niente.

Una persona è un "evento" che dura 80 anni. Un sasso è un "evento" che dura un milione di anni. Una montagna è un "evento" che dura 100 milioni di anni. Sono tutti eventi. Le cose stesse sono solo accadimenti che per un po' restano monotoni, prima di ritornare alla polvere. Perché prima o poi, ovviamente, tutto ritorna alla polvere.

Noi siamo, per noi stessi, in larga misura quello che vediamo e abbiamo visto di noi specchiato nei nostri amici, amori e nemici.